Ahora vivo
más cerca
del alma
y más lejos
del mundo;
modulando
mi paso,
y llenando
mi cesta
de higos
y frutos
arrancados
del texto
que crece
de evocarle.
De nada
vale verme
así: escolta
de las lunas,
culpando
a Dios
por su error
en mi alta
pretensión
de ser feliz
por siempre.
De qué sirve
ser aliento
—soplo
compungido—
si sólo crezco
de amarle.
Ahora vivo
lejos del cielo,
y más cerca
del campo,
junto al arroyo
salido del mar,
junto al arroyo
salido del mar,
lejos del olvido
que origina
una ola efusiva
de recordarle.
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