Y si me pierdo

Y SI ME PIERDO

Y si me pierdo en el claro

verso de mi alma, no diría

que no deseé hallar lo justo

en el tiempo justo

de las flores.

Toco mi memoria y digo

lo dulce que fue la vida,

lo dócil y frágil del vivir

en el jardín de ensueños

y de olvidos.

No hace falta decir nada,

si algo he de decir ya está

todo dicho, ha sido, pues,

como en aquel instante

de fe cuando la razón

dijo la última palabra.

Presa de luchas y caídas

perduro en el rosal hecho

de plástico y, en el plástico

rosal quedo con el amor

hundido entre mis brazos.

Derechos Reservados/USA
Prohibida la Reproducción total o parcial,
por cualquier medio sin la autorización de la autora.

María del Mar - ISBN 1-257899-05-4

 

El beso de un ángel

El beso de un ángel

Beso dormido –quizás el más obstinado

desde el manto del universo– prevalece

en mí, en las liras y en algún verso

de amor no correspondido.

Cinco siglos, sólo un respiro, un descanso,

y, entre los siglos, la inmensidad del cielo:

tentadoramente cerca, casi tocándonos

la blandura del océano entre mis brazos.

Un instante de vida, de lapso opuesto

a la muerte, una figura besando el aliento

y sujetando mi espíritu situado en el aire;

mi espalda llena de pena, una caterva

de ángeles amparando un manto púrpura,

como un caparazón envolviendo mi suerte

en un latido, con la esencia única del amor

filtrando el tiempo de las rosas.

Una mano inofensiva, perteneciendo

a un cuerpo de ángel, suave, esperanzador

llegó al borde abatido de mi alma,

portando una chispa de aliento, mínima

sonrisa en los labios.

El beso ingenuo de un ángel revivió mi risa.

© Derechos Reservados/USA
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María del Mar - ISBN 1-257899-05-4

El hilo de la suerte

EL HILO DE LA SUERTE

                " Dedicó toda su vida a recorrer
ciudades que nunca fueron suyas..."

                                        José Ramón Calatayud

Nací donde el sol sujeta, a su antojo,
el hilo de la suerte;

y no habido sangre para salvar

mi juventud de la muerte

o del desprendimiento que aún

cargo conmigo.

Nunca quise pisar este lugar
divino, capaz de enfriarme

los huesos y hacerme cambiar

el ciclo de lo que ya estaba

escrito o grabado en el prado
de Cienfuegos.

Y no es un juego, lo que expresan
mis palabras, sino más

bien es un grito nacido de no sé

dónde, ahora que la lluvia

me aferra a los recuerdos

y los abraza.

Pero eso es cosa mía el dolor
que siento en mi pecho.

Ah,
'¡qué voy a decir! si casi no puedo
todavía alzar mis sueños

del árbol de la vida, ni regresar

al tronco en donde escribí

mi nombre ni volver a la acera
en donde pinté los contornos

de mi adolescencia fugaz.

La pena que me deshoja la llevo
conmigo, la impotencia, la pérdida
de la candidez, el clamor de los libros
hablándome en un idioma extraño
en el tiempo de las certidumbre.

Ahora camino en ciudades conocidas,
en aceras sin baches

y parques sin glorietas…

quizás ya no camino.

Ah,
la fiesta acabó cuando el deseo
de la patria apretó los hilos

de la suerte, y no hubo sangre

para detener la juventud o el eco

de los versos unidos a mi memoria.

Hoy no es un buen momento
para recordar lo muerto, lo sé,

lo sé, es cierto que no han pasado
los años. Es sólo un sueño.

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María del Mar - ISBN 1-257899-05-4

Llegó la hora

Llegó la hora.

Arribó el momento

de encender las luces,

de argumentar nada;

de iluminarlo todo.

Vino ese instante

para señalar la vida,

para custodiar el verso

huidizo y distante,

enclenque, de frente

a la sonrisa...

Llegó la hora

de acrisolar las cuerdas,

de pensar lo cierto,

de adivinar el amor

que existe,

de deshollinar la crisis

de seguir andando

a pesar de todo.

Es hora de abrir

la puerta, de dejar ir

al día, dar entrada

a la noche; emerger

del frío sepulcro

y sentir el sereno

afuera…ya es hora.

No hay otra cosa

que hacer sino dar

paso,

abrirse al silencio,

descubrir el rostro

levemente oculto,

perdido en el viento

del misterio.

Ya es hora ¿cierto?

de dejarse ver,

de no temer ser angustia

sino alivio, remedio

para el bien, sin argüir,

sin pensar ni morir

y abandonarse a la luz

sin critica ni censura.

Es hora ya de salir,

de saber solfear frente

al viento un soneto

comedido, humilde,

sencillo como el brillo

del alma…ya es hora.

No hay que temer,

si no confiar sin pago

ni ofrenda.

Sin reproche.

Con aceptación.

Sin tilde y sin acentos,

feliz de vivir

con los brazos abiertos

agradecidos.

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María del Mar - ISBN 1-257899-05-4

NO SÉ SI CON PALABRAS

NO SÉ SI CON PALABRAS

No sé si con palabras, no sé si expresar

cada partícula de mí en cada amanecer.

Mas sólo sería para adivinar ese tanto

de mi existencia que a nadie le afecta

y nadie comprende.

Ayer yo era, ahora no soy, quién sabe

mañana seré un sendero o una flor;

hoy soy un pétalo sin pistilo en el son

que no se escucha en el jardín

de las horas.

No sé cómo decirlo. Se me han muerto

 las albas, pero de pronto nazco, y miro

  donde dormí en las cuencas de tus ojos.

  No sé si con el tiempo, antes el tiempo

  no era nada, ahora corro junto a la luna

  en un hábitat sin nombre o en una entraña

  veta de sol, quien sabe la vida…

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Prohibida la Reproducción total o parcial,
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ISBN 1-257899-05-4

Albor anochecido

Todo en silencio.

Se acabará la miseria,

y la muerte no será

un toque de queda

sino una feria.

Seremos, pues,

un sonido de verdes

quimeras en el tibio

lugar del vacío.

Se olvidará la culpa,

y la inocencia será

más que un simple

descanso en el eco

delator del tiempo.

Ya lo creo. Es cierto.

Solo la espera será

recibida a fin de ver

la alborada mostrar

fiel los sentimientos.

Después de tantos

albores anochecidos,

vendrá la brisa

a besarte.

 

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ISBN 1-933439-04-4

Son de marzo

Son de abril sea tu canción

 la brisa que recoge mi pecho

desde el otro lado del mundo,

de aquí, de todos los recuerdos

guardados en mi memoria.

Un beso, son de abril, para mí

es volver a las lluvias, a vivirlas

con los brazos abiertos, a sentirlas

limpiar el sendero de tanta dicha

imaginada.

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ISBN 1-933439-04-4

En la memoria

¿Quién podrá entender la vida,

después de rosar la frente

contra el suelo de mis noches

y los días?
¿Quién, en su único desvelo,

iniciará un diálogo o una opinión

venida del cielo en los atrios

del dolor y la alegría? 
¿Quién?
Estando ausente conservo la vida,

y alejo la muerte con una coraza

atada a mi suerte y al amor...

Y si hablo del dolor, en un instante

en que nada me alegra o desespera,

llega a mí el perfecto donante,

el eco vivaz de la nostalgia de fina

dulzura.

El viento abre un trecho de ternura

en lo perpetuo, y no hay vanidad

ni revestimiento, ni orgullo, ni piel

que me aleje tu ser de la memoria.

© Copyright/USA
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ISBN 1-933439-04-4

Apenas un sueño

Obra de John Singer Sargent

Apenas un sueño ¡qué triste suerte! mirar

las cosas desde lejos, sentir la distancia

como los desdichados  sin patria, sin suelo,

sin la fe que acompaña las horas plácidas

de un suspiro.

Saber que la vida no sólo se nutre de luz;

hay fuerzas que ladran su bienestar divino,

y prosperan desde el silencio y consiguen

ser sombras de olvido y reliquias.

Apenas un sueño ¡que inmenso parpadear

sobre la almohada! qué tibia morada cumple

su abrazo sobre el heno fresco, sobre la luna

desmemoriada de dicha, por encima del eco

y la nostalgia eterna de los días; oyendo 
el balbucir de no sé quien decir no hay
paz ni gloria en los estantes del recuerdo.

© Copyright/USA
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ISBN 1-933439-04-4

Más allá de la distancia

"Feliz amor, en el tiempo del amor"

Las almas no coinciden

por casualidad,

sino que se encuentran

en un camino enorme,

y desprevenidamente

se miran y se sienten

una.

Y, por cosas de la vida,

aciertan su futuro

y se miran desde el sol,

y se oyen en un susurro

casi imperceptible,

creciente, inexplicable,

-como un balbuceo

de viento– inigualable

y único encuentro.

Y por algún incidente

que no se ve ni se siente,

ni se adivina, en el largo

andar de los tiempos,

ellas se acoplan y se ven,

—desde el silencio—,

desde el frágil murmullo

de los alelíes,  

desde el eco inmortal

de los almendros

suspiran.

No hay quien fragmente

la felicidad de saberse

ciertas e incondicionales,

si bien no se tocan,

no obstante armonizan.

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ISBN 1-933439-04-4

Jamás diré nunca

Hablar y escucharme
decir nunca, o llorar
a nadie, si bien hoy
o más tarde lloraré
todo…quizás, pues,
gemiré el comienzo
o reiré lo absurdo,
lo imperfecto de mí,
lo cierto del querer
vuelto cúspide, alto,
inalcanzable cúpula
de los vergeles.
Jamás diré nunca,
mas no puedo decir
siempre, la palabra

siempre es inmune

a mis sollozos,

se va con el tiempo,

se esculpe entre

el olvido y la culpa,

se afilia al recuerdo

como tantos ruedos

que no regresan

del sol, quemando

la sombra del amor,

dañando el ímpetu

de lo eterno,

la efusión del verbo

se cubre de fronda

y palidece.

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ISBN 1-933439-04-4

Cubana soy...

Un asomo de tamarindo

soy frente al tiempo, luz

que en vano sigue su ruta

por el Caribe abundante

de sus afanes.

Mas soy, no hay pregunta

que deje de ser probable

a lo que conservo dentro,

y a todo lo que simbolizo,

soy tierra humilde.

Fuera de mí, yo nada digo,

sólo la fuerza me favorece

de los canales profundos

del desierto, y vivo.

Pero sigo siendo recorrido

y cosecha; dentro de mí

la tierra me perfecciona,

me ronda de tantos frutos

nacidos de la semilla. 

 Fuera de los cansancios,

que dejan un rastro rojo

radiante dentro de cuerpo,

habita la vida, el sol, la luz

que me abraza y me nutre

de lo mínimo que alcanzo

dentro de la desventura.

Como yo, dentro del navío

que surca su desespero,

soy esperanza viva, el eco

de lo que aún me tiembla

en el valle de la vida.

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ISBN 1-933439-04-4