VERDE RUMOR DE TIEMPO
A comienzos
de otoño,
no hay piedras
que me separen
de sus hojas,
de la matriz
interna del suelo,
de ti...
No hay sed
de verano
fuera del tiempo.
Así de simple,
así observo
la luz del alba
al convertirse
en árido duelo,
en larva...
en larva...
De ahí me salen
los campos
y me remontan
los vientos;
el frío que sale
del norte nutre
un lamento hasta
las raíces,
hasta las cepas
que fiel topan
la misericordia,
un sentimiento.
un sentimiento.
II
Es como la niebla
que a mi lado turba
mi inmensa gloria,
es como la esfera
que rueda al compás
del tiempo,
en un andar descalzo
buscando el zumo
intenso
intenso
de la memoria.
La hoja cae y se viste
de polvo. La hierba,
que en su tierna pompa
hechicera me aúpa hasta
la historia, me alegra.
¿Cuántas cosas
en su rigor se apagan
y dejan de ser ejemplos,
válidos momentos,
-lejana flor de tilo-
flor de invierno
naciendo?
III
A comienzos de otoño,
no hay cantos que de mí
no broten, un sufrimiento,
de gran inspiración,
de olvido en su inicial
descanso, en su eterno
y cruel alejamiento.
A comienzos de otoño,
la vida se me hace parca,
las ramas vuelan
y se vacían las algas,
de ese verde rumor
de tiempo que da
la espera.
© Derechos Reservados/USA
Prohibida la Reproducción total o parcial,
por cualquier medio sin la autorización de la autora.
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María del Mar - ISBN
1-257899-05-4
