De pan y gloria

Llevo la sangre del ocaso inscrita

en mis brazos, y el bulto del pesar

temblando junto a un barranco.

Traigo rayos de luz ligados a la patria,

como si fuesen jirones de mi ser

iluminando un faro de mar y plata.

Llevo los diluvios de silencio lijando

mi sendero alado; el frío del rocío

refresca –quizás– viejas palabras.

Tengo conmigo un manojo de orugas
entretejidas a mi espalda: un eco,
un verso sumergido al valle de la vida

y la memoria.

Traigo la vida a cuestas, todo lo mío
lo veo desde el río profundo
y mi equipaje; y no traslado nada

dentro de mi busto o mi talle...

Las horas me alzan, me llevan de lado

a lado, me sacuden, me estremecen

como las estaciones de pan y gloria,

portadoras de olvidos aniñados
a mi piel de mujer cobarde.

Traigo conmigo una brújula, guiada

por las horas, un creyón marcado

de sol, la herencia del desvelo
pegada al credo y al amor dentro
de mí, junto a mi alma
como un suspiro en la sombra.

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