La hierba nunca podrá ser
perfecta como el silencio;
como la brisa que calla
y no conversa de tiempos
alegres de verdor y voz…
Siento el impasible sonido
de la lluvia hacer espuma
en mi alma y rosa de agua
en mi pecho; queriendo
ser aire, poema y paz
bajo la magnificencia
fugaz de la hierba.
ser aire, poema y paz
bajo la magnificencia
fugaz de la hierba.
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